Я думаю, не стоит задавать подобных вопросов просто потому, что ПОКА КАЖДЫЙ ИЗ ТЕХ, КТО ЗДЕСЬ НАПИШЕТ ОТВЕТ, НЕ ОКАЖЕТСЯ В ТАКОЙ СИТУАЦИИ, я до тех пор никому не буду верить и не зря. Даже в самой тщательной модели нельзя предсказать, как все будет на самом деле, а уж о какой тщательной модели может идти речь, если все здесь делается сидя на мягком кресле (или как у кого) перед экраном монитора.
Я стою перед лестницей... вниз. 11 ступенек. Сделать их - свобода... Но они изо льда и я скачусь на белый тротуар. Я возвращаюсь назад...
что я изменю? ничего. я буду продолать жить той жизнью которой живу сейчас. единственное что сделаю, это попробую подготовить к этому своего любимого человека
Я бы жил и жарил на полную катушку. За год прошел курс спецназа, Поехал куда- нибудь в Япония и начал мясить местных якудза, пробивая себе дорогу к креслу главы клана.
Dragon Werewolf Это??? Вот это вот дочитать не хватило??? Позвольте неприличный вопрос - а на что же хватило? "Мастер и Маргарита" весьма небольшое произведение, насколько я могу судить.
Расстался бы со всеми своими друзьями в срочном порядке и куда-ни будь уехал, что бы никто и никогда не догадался.
А когда-то я хотел жить, готовым к смерти каждый день
Все радужно ^^
Я бы призналась в любви своему любимому человеку... Постаралась бы загладить свою вину перед всеми...
А я и сейчас так ко всему отношусь
но если говорить предполагая, и мысля сегодняшним днем...
я бы посторался прожить оставшееся время на полною катушку. так, чтобы каждый день был прожит не зря.
а ещё, наверное расстался бы со своими друзьями и близкими. возможно не сразу, но со врменем.
я бы не хотел, чтобы они видели мою смерть.
зайдите на пару минут в такой дом под назваием (-ХОСПИС-)
и вам всё о части будет понятно
Вопрос был задан участливым тоном, но все-таки такой вопрос нельзя не
признать неделикатным. Буфетчик замялся.
-- Двести сорок девять тысяч рублей в пяти сберкассах, -- отозвался из
соседней комнаты треснувший голос, -- и дома под полом двести золотых
десяток.
Буфетчик как будто прикипел к своему табурету.
-- Ну, конечно, это не сумма, -- снисходительно сказал Воланд своему
гостю, -- хотя, впрочем, и она, собственно, вам не нужна. Вы когда умрете?
Тут уж буфетчик возмутился.
-- Это никому не известно и никого не касается, -- ответил он.
-- Ну да, неизвестно, -- послышался все тот же дрянной голос из
кабинета, -- подумаешь, бином Ньютона! Умрет он через девять месяцев, в
феврале будущего года, от рака печени в клинике Первого МГУ, в четвертой
палате.
Буфетчик стал желт лицом.
-- Девять месяцев, -- задумчиво считал Воланд, -- двести сорок девять
тысяч... Это выходит круглым счетом двадцать семь тысяч в месяц? Маловато,
но при скромной жизни хватит. Да еще десятки.
-- Десятки реализовать не удастся, -- ввязался все тот же голос, леденя
сердце буфетчика, -- по смерти Андрея Фокича дом немедленно сломают и
десятки будут отправлены в госбанк.
-- Да я и не советовал бы вам ложиться в клинику, -- продолжал артист,
-- какой смысл умирать в палате под стоны и хрип безнадежных больных. Не
лучше ли устроить пир на эти двадцать семь тысяч и, приняв яд, переселиться
<в другой мир> под звуки струн, окруженным хмельными красавицами и
лихими друзьями?
Читайте книжки - там все написано. (с)