08:15

Прорыв

Здравствуйте. Меня зовут Семен Винокур.
Я сценарист, режиссер. Будем говорить о жизни.

Поиск себя занял 40 лет. С одной стороны немало, с другой, хорошо, что не 50, 60, или вообще…
1996 год. Я бегу по улице. Лечу!..Что произошло? Я нашел Учителя.

С этого момента, каждый день - новое открытие.
Каждый урок - откровение.
Я помню, до дрожи ждал эти уроки, которые тогда проходили на русском.
Все-таки, что значит родной язык?! - каждое слово - прямо в сердце, без пауз.

Сначала нас было человек десять.

Через полтора года, нам предложили вести передачи на радио 7 канал.

7 канал, находился на арабских территориях.
Ездим вчетвером, Учитель, я, Бенци, - мы на его машине «Пежо 306», о ней еще будет много сказано, и Юра – наш композитор.
Все время у блокпостов Бенци достает пистолет, так, на всякий пожарный, кладет рядом… Времена тревожные.



И мы с ними пока не братья.

Называем передачи просто, «Каббала – наука жизни». Для меня – так оно и есть.
А для других, - это красные нитки, живая вода, таинственные знаки, - вообщем всякая фигня, не имеющая никакого отношения к истине.

Как объяснить, что это все не то?.. Это не мистика, нет, это серьезная наука.
О том, как соединиться человечеству. Она о нас. И она нужна нам…

С такими мыслями начинаем вещать.

Я – ведущий. Учитель – отвечающий. На каждую передачу готовлю по 30-40 вопросов…
Нас только начинают слушать. Проверяют, что это за птицы такие появились в эфире.

В какой-то момент говорю Учителю, - есть бестселлер всех времен, - Тора ( или Библия). Давайте начнем ее разбирать.

Он мне, - ты что, смеешься?!.. И не думай… Ты вообще, представляешь себе, какая это глубина?!

Я пока не представляю, но мысль затаил.
Еще одну передачу веду по-старому, задаю вопросы, нам задают…

А потом решаюсь. Думаю, будь, что будет. Попробую. Спровоцирую.

И, где-то на передаче шестой по счету, сидим мы в студии, идет прямой эфир, и я тихонечко, достаю из-под стола Тору… и зачитываю первые строчки главы «Ноах», ( или «Ной» в Библии)…

«…Вот родословие Ноаха: Ноах, муж праведный, был непорочнейшим в поколениях своих…»

Учитель на меня так смотрит. Пауза. Я смолкаю. Неудобно себя чувствую. Юра, - наш композитор, переводит взгляд с меня на Учителя. Бенци тихо присаживается за моей спиной. Мы знаем, что он у нас резкий, - наш Лайтман.

И вдруг… вдруг я вижу, как он закрывает глаза, ( ребята, это я никогда не забуду!) как подтягивается к микрофону… почти касается его губами… вздыхает. Такой долгий вздох… пауза…( Так все и было! Именно так!)…

… И начинает говорить.

Никогда я не смогу объяснить, что чувствовал тогда. Все слова пресны… Вот когда понимаешь, как все-таки ограничен язык… Я застываю. И ребята тоже… Я не чувствую тела.

Я вижу его профиль…

Он говорит с закрытыми глазами, медленно, не подбирая слов. Они сами льются.

Говорит о том, что здесь, в этой книге, вся духовная работа человека, что все это не внешние истории, которые произошли с каким –то там народом, все это во мне, то, что написано. Каждое слово, имя, название места… Все во мне… То есть в каждом из нас. И вся эта книга – это ступени моего проникновения в себя… большего… еще большего… еще и еще…

Какая гармония в студии?! Боимся пошевельнуться, чтобы не нарушить её.

И вся эта история Ноаха, который входит в ковчег, заводит туда родных и близких, животных, растения и так далее («каждой твари по паре»)… И спасается в ковчеге от потопа… вся эта знакомая нам история, вдруг переворачивается абсолютно.

Мы начинаем впускать ее в себя.

Слышим голос Лайтмана, - Спроси себя: - Где я в этой истории с Ноахом?, или еще лучше, - Где он, Ноах, внутри меня? Требуй от себя только одного, только с одним вопросом подходи к чтению этой Книги, - Всё, что я читаю здесь, всё это происходит со мной.

И Ноах - это не человек, нет, это мое первое чистое, альтруистическое желание. Желание отдавать. Любить. Делать добро. Пока ещё маленькое, еле слышное...но я уже различаю его. Оно живёт во мне… Вот оно и называется Ноах.

"...Ибо тебя увидел я праведным предо мной в этом поколении..." – читаю и весь дрожу.

И он поясняет: - Это о Ноах, говорится. О праведном желании Ноах в поколении пустых, эгоистических, никчемных желаний, которые скопились во мне… «Извратилась земля», - ты думаешь о земле речь?..Нет! О моих желаниях, которые извратились. Потому что живу в своем эгоизме… только для себя живу…
И чувствую, как это уже начинает разрушать меня…и всех вокруг…
И чувствую, что я просто обязан найти в себе «Ноаха»… Ухватиться за него… и держать! Держать!...

Как держать?!... Обложится хорошими книгами, в которых речь о любви, отдаче, а значит о Ноахе, открыть сердце близким по духу людям, так, чтобы помогали друг другу соединиться… вот так жить. Так, вместе, защититься от безумной рекламы, пустого телевидения, желтой прессы, - не впускать их в себя. Если смогу это выдержать, - это и будет означать, что вхожу в ковчег с Ноахом. Что я построил защиту. Возвел стены… Из книг, друзей, мыслей…И я уже могу плыть с ними, а не тонуть в потопе всякого «г»…

Не расскажешь обо всем, что произошло с нами в студии.
И с теми, кто нас слушал за этот час передачи.
Мы изменились, - это точно.

Больше того скажу, - было ощущение, что мы родились заново…

Учитель действительно говорил о рождении.
О духовном рождении.

О том, что потоп, это не потоп, - это вопросы, которые заливают человека, это они топят его, - Что ты делаешь? ( «что» на иврите, - «ма»)- Кто тебя заставляет?
(«кто» - это «ми») Вот вместе и получается «маим», - в переводе «вода»… Вот этого типа вопросы и другие такие же и вся эта «рейтинговая» информация, всё это заливают меня… потопом.

В котором я могу умертвить всё своё духовное начало, если поддамся им. Всё, что с таким трудом собирал в себе по горсточкам...Все пропадет. Потонет. Если прислушаюсь к этим вопросам моего эгоизма,

Но я в Ковчеге… я окружаю себя добром… любовью… товарищами… и плыву… над этими вопросами… Плыву!...Не тону.

Он действительно говорил о рождении. О 40 днях в ковчеге, о 150 –ти днях. Так написано. В нашем мире так растет зародыш в матери…

И в духовном так рождается человек. Он, как зародыш внутри матери – внутри этих чистых мыслей…внутри ковчега, - 40 дней… 150 дней… ( конечно, не о днях речь, о состояниях)

А потом еще говориться там, в этой главе, что на первый день десятого месяца «отошли воды»… то есть действительно происходит рождение… духовное, конечно…

… Надо бы мне здесь остановиться. А то я так могу расписаться страниц на 50-60, не меньше, разобрать каждое слово, потому что за каждым словом глубочайший смысл… и жизнь человека…

… Ну, вообщем, в тот день, когда шла передача, я уже рассказал вам, что в студии происходило… В принципе, сказал, что описать это невозможно…

А то, что происходило за ее пределами, я узнал позже…

В это самое время бежал по берегу моря, где-то в районе Натании, высокий красивый парень, атлет, мастер кулачного боя, который вот-вот готовился стать преподавателем полицейской академии – Миша. Бежал он свою «десятку», как всегда слушал радио на бегу… И вдруг остановился… Потому что попал на нашу волну… И с первых слов, как он говорит, споткнулся… Замер… Больше не бежал.

В то же время, где-то, в компьютерной фирме системный администратор Марик как бы случайно, включил 7 канал… и попал на нас… И все. Конец работе на час, как он рассказывал потом. Да на какой там час, на весь день… Весь день он ходил, размышлял, не мог никак отойти. Так его прошибло.

Так же прошибло, в то же самое время и Леву – электрика, и Мотю – историка, и Игоря – инженера-электронщика, и Витю, - музыканта (репетировал он на фаготе, слушал радио параллельно) и еще многих очень…

Что же такое произошло. Как так получилось, что люди советского воспитания, которые Тору ( да и Библию) в глаза не видели, вдруг поразились. Вдруг пробило их… Вдруг замерли они...

Ответ мне ясен. Там говорилось о них. Каждый это почувствовал. Что говорится о нем лично. Что кто-то сейчас, по-русски, и прямо в сердце, отвечает на вопросы, которые в них жили все время, и не важно задавали они их или нет…

Они все потом придут. И еще многие, кроме них. Придут и станут основой группы…(Сегодня около двух миллионов учеников по всему миру)

Но это будет потом... А пока происходит вот что, - обвал телефонных звонков.
Именно с этого момента передача начала набирать обороты… И очень стремительно…

Каждый раз мы разбирали новую главу. И каждый раз поражались…
Нам звонили со всех концов страны. Мы не успевали отвечать на вопросы. Выстроились очереди в эфире… Мы попали в точку… В сердце. Туда, где живет чувство. Где мы скрываем любовь. И не очень хотим ее показывать… Где тоска от одиночества. Где масса вопросов, на которые, казалось, нет и не будет никогда ответов, так и умрешь, не добьешься их… и вдруг… приходят ответы.

Всю неделю, я не придумываю, так мне рассказывали потом, всю неделю, люди ждали этой передачи. Записывали ее. Передавали записи друзьям и знакомым в Россию. И там уже их слушали в машинах, - в «жигулях» и «поршах», слушали, не отрываясь. Потом размножали кассеты… В общем дело пошло… И нас даже пригласили в Россию. Готовились лекции в Москве, в историко-архивном институте, в Питере…

Мы взяли билеты на 20-е января. Оформили визу, это тогда было дело не короткое… Оставалось нам до отъезда провести всего одну передачу.

Это было 18 января 1998 года, в пятницу, в 10 утра, за два дня до отъезда.
Мы ехали и обсуждали о чем будем говорить.

Как всегда с предосторожностями въехали не территории…
Перед нами простиралось узкое шоссе. Машин было немного…

18 января в 11-00, как положено все включили радио. Сначала затянули с рекламой… Потом объявили, что Лайтман задерживается в дороге… Люди ждали… Снова музыка… снова реклама… А потом вдруг сообщение… Мы не знаем, что произошло. Но что-то очень серьезное…

Знаете, я наверное здесь, как в сериале, прервусь.
Просто уже пять страниц написал, как-то так вышло, - это раз, а два, - еще много впереди о чем хотелось бы рассказать, еще страниц на пять. И не очень вижу, как это можно сократить. Ну и третье, - очень мало времени свободного стало. Чтобы не затягивать пост, я лучше сейчас его выпущу… и обещаю, скоро добью окончание. Если вы, конечно, захотите.

P.S. Передачи из цикла "Тайны вечной книги" можно посмотреть здесь

blog-vinokur.livejournal.com/15565.html#cutid1

@темы: Учитель

рецептов "как привести Человечество к счастью" разработана тьма.
результатов пока не принес ни один из них.
Рецепты - сами по себе. Человечество - само по себе.
Рецепты есть. Человечество есть.
Рецепты применяются. Человечество воюет, устраивает нехватку ресурсов,
нищету-благотворительные акции,
стрессы-антидепрессанты,
обжорство-средства для похудания,
пластмассовые продукты питания-средства очистки организма,
экономические кризисы-способы выхода из экономических кризисов
и тд до бесконечности.(мои самые любимые войны в этом во всем - это "войны" с целью доказать чей рецепт "как привести Человечество к счастью" круче. Очень умиляюсь. Сказано, что счастье здесь - значит будет здесь, а кто не согласен - тех в топку. Верный способ придти к счастью, кстати: просто убрать тех для кого счастье выглядит несколько иначе. Это тоже самое, что отрезать себе левую руку, ибо пользы от нее не так много, а затраты ткани в одежде - такие же как и на полезную правую. Экономика, знаете ли...)

Это я к тому, что пока Человечество изнутри себя само не готово переварить падающее на него счастье, все эти рецепты - бессмысленны. Они не как лекарство действуют, а как аллерген, от которого проблем только больше становится (стрессы, обжорство, кризисы и прочее..)
Подготовиться бы не мешало, изнури. На готовый, нормальный организм лекарства не нужны, на него и обычная еда как лекарство влияет.
aqwerta.livejournal.com/114684.html

13:33

Недавно я растворился в перекиси водорода и понял, что вода не такая уж плохая вещь.
Закат. Солнце последний раз на сегодня достает из-за пазухи свои огненные лучи и втыкает их в землю. Освещает, но не обжигает. Людям стоит поучиться у него.
Небо. Оно не дает выбора. Оно стирает все твои душевные раны. Да, всего лишь на миг, но этот миг прекрасен. «Небо, как небо,» - говорят многие. Да, небо, как небо.
Ты сидишь на столе, «разламывая» голыми пятками огрызки карандашей. У тебя сейчас единственное желание – найти среди них целый.
Всё. Пора бросать работу – начался дождь. Карандаши не вечны – это их проблема, а печка безжалостна. А под дождь попасть стоит. Вдруг образуется такая лужа, в которой ты мог бы свободно плавать. Это будет твоя лужа. В ней не будет твоего отражения, но это будет ТВОЯ лужа.
Открываешь дверь, и сразу же могущественный ветер подхватывает твое жалкое хрупкое тельце. Полет не так уж плох. Главное – не думать о неизбежном падении, а вдруг посадка будет мягкой.
Пишешь это и думаешь, что пишешь о парне/мужчине, но стройные сексуальные ноги говорят о другом. Но эта манящая гладкая кожа не дает тебе выбора. Притронувшись, твои пальцы обжигает внутренним огнем. Ты двуличный. В данном случае это значит, что твои мозг и руки думают(действуют) по-разному. Мозг бросает попытки образумить руки. Счастье есть. Сейчас ты его чувствуешь. Буквально чувствуешь. Своей же кожей. Всё…
Охватывает странная слабость при взгляде на луну. Нет, не на полную – на полумесяц. Прекрасное с обворожительными ногами ждет тебя в ТВОЕЙ луже. Теперь это не только твоя лужа…

19:20

Не слушая чужих речей,
Клинком уродливых ночей
Себе я крылья отрубил
И крови пламенной испил.
Своей.
читать дальше

23:21

Соавтор

Ты ломал мой рассказ, вырывая по строчке.
Я писал про дожди, ты менял на метель.
Каждый раз, лишь я ставил финальную точку -
На крючках запятых вешал новую цель.

читать дальше

Недавно я растворился в перекиси водорода и понял, что вода не такая уж плохая вещь.
Недавно я растворился в перекиси водорода и понял, что вода - не такая уж плохая вещь.

13:51

Боги

Из уродств прошедшего и трагедий бывшего
Он лепил существ и сажал над крышами,
Чтоб смотрели вниз, в города прогнившие,
Где богатых нет - все сердцами нищие.

читать дальше

21:54

По мотивам притчи

Оказались во тьме, задыхаясь в руках серой смерти.
Бог забрал у нас шанс, и судьба нам могилы начертит.
В коридорах больниц за квадратом двери будет выход,
Только нам эта дверь не поддастся и будет закрыта.
читать дальше

20:49

Бомж

Здравствуйте. Меня зовут Семен Винокур.
Я сценарист, режиссер. Будем говорить о жизни.
1980 год. Я возвращаюсь из отпуска в часть.
Ночной поезд «Москва-Архангельск» еле ползет. Снег валит уже вторые сутки.

В плацкарте не продохнуть. Пахнет потом и кислой капустой, кто-то уронил банку в проходе. И не убрал.

Приближается моя станция. Все спят. Попытался разбудить проводницу. Она, проклиная все на свете, встала и пошла впереди меня к тамбуру.

Поезд притормозил. Он здесь не останавливался, только притормаживал.
Она открыла дверь. Ей было плевать на меня, - Прыгай быстрее, - сказала и зевнула.

Я прыгнул. Попал в сугроб. Встал. Отряхнулся. Меня должна была ждать машина. Но никто не ждал. (Я не знал тогда, что она застряла в снегу в 20-ти километрах отсюда)

Ну, думаю, отсижусь на станции. Оглядываюсь. Здания не вижу, но вдруг понимаю, что вот этот вот сугроб передо мной и есть станция. Светится изнутри какой-то огонек. Значит жизнь есть.

С трудом открываю дверь, захожу. В центре буржуйка топится.
Рядом на лавке бомж лежит.

Спит себе, или просто лежит, укутанный каким-то тряпьем, в огромных черных валенках с калошами. Не шевелится. Бомжи обычное явление здесь, поэтому я не удивляюсь.

Сажусь на скамейку рядом. Главная мысль, не заснуть. Холодно.

Тут начинает бомж этот шевелиться, встает, достает бутылку из-под портвейна и не торопясь чешет к кипятильному агрегату.

Набирает он воды и так долго-долго и задумчиво взбалтывает ее… Потом разглядывает бутылку на свет. И пьет. Снова наливает. Снова взбалтывает. Снова пьет. И так несколько раз. Этот прием мне знаком. Бомжи мне рассказывали, что дело не в том, остался портвейн или нет, дело в ностальгии.

Ну я закрыл глаза, сделал вид, что засыпаю. Просто не хотел никаких бесед. Обычно они были примитивными и сводились к требованию денег или выпивки.

Метель за окном не перестает.

Я сижу с закрытыми глазами, передо мной проплывают мама, папа, холодец, рыба, «наполеон», мой незабываемый отпуск… Греет мысль, что у меня в чемодане подарки для ребят, и они это знают, и ждут.
Мысли прерывает приятный баритон.
Думаю, снится. Открываю глаза. Нет, бомж бормочет. Сидит, разглядывает на просвет бутылку и бормочет.

И что?!.. Ушам своим не верю!.. Велимир Хлебников!..

«Мне мало надо!
Краюшку хлеба
И каплю молока.
Да это небо,
Да эти облака!..»

… Откуда?!.. Ну откуда этот бомж знает Хлебникова… Его не учат ни в школах, ни в институтах. (Я раскопал его пять лет назад, только чтобы блеснуть перед своей первой любовью, которая бредила символизмом.)

Слушаю дальше.
Он читает в пустоту, баритоном своим, естественно так, красиво-красиво читает. Без выражения, но с каким выражением! ( мой друг – артист [info]Саша Демидов «умер» бы от зависти) Читает моего любимого Пастернака.

Мело, мело по всей земле
Во все пределы…
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

Даже сейчас, когда записываю, слышу его голос...(Баталов! Яковлев! Нет-нет, и они пролетают!)

Метель лепила на стекле
Кружки и стрелы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

Беззубый, грязный, с отмороженными красными руками, он взбалтывает свою бутылку, бомж этот, задумчиво смотрит в огонь буржуйки, и неотразимо читает лучшие стихи…

На затерянной станции, заваливаемой снегом… ночью…

Нонсенс какой-то.

И вот он уже замечает меня. Так спокойно поворачивает ко мне голову. У меня даже такое ощущение, что он удивляется, (бровь изгибается), что здесь кто-то есть кроме него.

И объявляет мне, - Бродский. Я не знал тогда это стихотворение, вообще не знал Бродского, но я запомнил слова «погост», «Васильевский остров», а самое главное впечатление, которое осталось у меня, - поразило меня это стихотворение. Я его потом нашел и выучил.

« Ни страны, ни погоста
не хочу выбирать.
На Васильевский остров
я приду умирать.
Твой фасад темно-синий
я впотьмах не найду.
между выцветших линий
на асфальт упаду…

Я не выдержал и спросил его, - извините, откуда? Он сказал мне, - оттуда. Оказалось, он из Ленинградского университета, оказалось, с филфака, оказалось жил он счастливой жизнью маменькиного сыночка, с законченной музыкальной школой, с двумя языками, с блестящим будущим, которое было ему гарантировано.

И пустотой, которая сшибла его на лету в возрасте 33-х лет.

И он исчез из жизни всех. И родителей, и жены, и сына…

Долго блуждал по России, его ловили, возвращали, сажали, а он все уходил.

Так и попал на эту заброшенную богом станцию, со всем своим багажом знаний.

Я думал, попросит чего-то, как все его «братья». А он ничего не попросил.
Рассказал свою историю и лег.

Было в этом такое редкое благородство. Им он меня и подкупил. И своей беспутной жизнью тоже. И я не выдержал.

Достал заветную бутылку коньяка, которую мечтал распить с ребятами.
И отдал ему.

Он взял ее, не вцепился, а взял спокойно, даже спасибо не сказал, и удалился в дальний угол. Выпить не предложил.

Я видел, как он опрокидывает бутылку в себя короткими глотками. Смакует, сразу не глотает.

Коньяк был пятизвездочный, хороший… я даже в какой-то момент пожалел, что отдал ему.

Он сидел в углу и уходил в себя.

А я в себя.

И я думал, - точно помню свои мысли тогда, я думал, - для чего была дана жизнь этому человеку без имени?.. Он так мне и сказал, - нет у меня имени… Для чего его убаюкивала мама, не спала ночами, для чего отец водил его в музыкальную школу, для чего его готовили стать интеллигентным человеком. И почему все цели оказались призрачными. И он не нашел в этой жизни никакого наслаждения. И ушел, чтобы жить одним днем, - он так и сказал мне, - живу одним днем, сегодняшним, завтра – нет.

Уже через два часа увозил меня вездеход к себе, в часть. Бомж оставался один, на заснеженной станции. Со своими стихами, с этой непутевой жизнью, я думал о нем, думал… и вдруг, помню, ошарашил меня вопрос, ошарашил, потому что он касался уже лично меня, - А что же я?!.. Моя жизнь?!.. Что у меня впереди?.. Чего я хочу?!.. И вдруг я с ужасом почувствовал, не могу ответить на эти вопросы. Не могу. Все ответы банальны, поверхностны, пусты… И, признаюсь, я, в какой-то момент, даже позавидовал ему, этому человеку без имени.

Я приехал в часть. Ребята, конечно, расстроились, что «коньяк ушел», не поняли как меня мог раскрутить этот бомж. Я не стал объяснять.

Ночью долго не спал.

Вдруг подумал, что не просто мела метель, не просто застряла машина, меня встречающая, не просто так стояла эта засыпанная снегом станция на моем пути, не просто он читал мои любимые стихи, не просто…

Я должен был что-то понять… О жизни своей… Для чего она?!..

Я долго искал ответ на этот вопрос. Долго.

Пока не нашел своего Учителя.
blog-vinokur.livejournal.com/13633.html#cutid1

14:45

Мы этот город сами рисовали,
Старались так, что сточен карандаш.
Укутали тот город в серой шали,
И темнота - навеки его страж.

читать дальше

13:32

Опасный квартальчик для разных отбросов.
Прокуренный бар, чуть почище помойки.
Часы шепчут: "Полночь", а местные косо
Посмотрят опять на мужчину у стойки.
читать дальше

16:52

А какую бы куклу выбрали вы?


Наверно, сюда? Хотя, нет! Здесь я был уже дважды.
Еще один дом - двадцать первый близнец предыдущих.
Какой идиот написал в этой карте, что каждый
Сумеет найти свой объект, не запутавшись пуще.

читать дальше

сегодня первый день твоей оставшейся жизни
Вчера я ощутил соприкосновение с мечтой. Не со своей, но это важно. Сделать выводы это мне не помешало.
Знаете, что такое мечта? Это свет.
Банально? Ну и пусть.
Про мечту нельзя сказать что-то конкретное, её нельзя себе чётко представить. Когда мечта перестаёт быть чем-то расплывчатым и неясным, это уже не мечта. Цель, намерение, план - что угодно, но не мечта.
Мечту невозможно осуществить. Она не для этого. Мечта - это свет, который согревает и освещает наш путь, даже когда мы оказываемся в кромешной тьме. Мечта - это маленький дом. Это надёжное убежище, которое никому не дано разрушить.
Это звезда, которой мы никогда не достигнем, но которая всегда будет ярко светить нам с небес.
Мечты не реализовывают и не воплощают в жизнь. Мечта может превратиться в желание или цель. Их можно реализовать, да. Но это уже не будет мечтой.

Свет мечты может быть разным.
Слабым, но мягким и тёплым, как пламя очага.
Ярким, сияющим пронзительными белыми лучами, словно знамя над победоносной армией.
Холодным, таинственным и бесконечно притягательным, как лунное сияние.
Пёстрым и жизнерадостным, как искры фейерверка.
У каждого свой.
И всегда прекрасный.

И однажды, когда этот свет вдруг вливается в жизнь, озаряя всё вокруг фонтаном брызжущих красок, меняя мир, растворяя душу в потоке мироздания, мы называем это счастьем.
Желаю этого света всем и всегда. Пусть он будет гореть ярко и не угаснет даже после смерти.

д-р Клоун.

сегодня первый день твоей оставшейся жизни
Я долго смотрел на людей и на то, как они ведут себя в этом мире. И вот к каким выводам я пришёл.

Как видно, Земля надоела
Всевышним Творцам и Богам.
Но губителя грязное дело
Решили отдать они нам.

Ведь мы идеально подходим
На эту нелестную роль:
Себя возомнивши творцами,
Творим лишь страданья и боль...

Мы лабораторные крысы,
Отходы генетики рая,
Мы выродки боговой мысли,
Гонцы зачумлённого края,

Мы вирус на теле планеты,
Способный лишь рушить и жрать...
Какой смысл в графике этом -
"Рождаться-ползти-умирать"?

Тот жалкий никчёмный отрезок,
Что гордо мы жизнью зовём,
Мы тратим на то, что б забыться,
Не помнить, зачем мы живём,

Наркотой, алкоголем, развратом
Губим душу отчаянно мы,
Что б душу убить безвозвратно,
Не свихнуться от чувства вины...

Зачем же мы, кто же мы, что мы?
Мы - киллеры лишних миров?
Иль мы - амнезия Вселенной?
Карательный молот богов?

Человечество так безнадёжно,
Его доля - уничтожать.
Как горько, что невозможно
Нашу миссию не продолжать...

О Вселенной начистоту
Узнав, что на сайте diary.ru существует такое сообщество "странника, который задумался о смысле бытия" и даже приглашает к этому и других, решил зайти (завести дневник) и осмотреться, куда попал. Пока вижу очень много чёрного в белых обрамлениях. Надеюсь, что это не та "тёмная комната", где "ищут чёрную кошку Конфуция, которой в ней нет". Во всяком случае хотелось бы верить, что не та.
Дневник завёл недавно. Материал свой выкладывать только начал. Материала много. В этой "комнате" вряд ли уложится. Вот и пришлось снимать для него отдельное "жильё". Но гостям, "задумывающимся о смысле бытия" буду рад. Полагаю, что по мере " нарастания" материала, гостей будет всё больше. Поэтому просьба - не спешить с комментариями, не "рвать" текст. А если будет невтерпёж, то очень рассчитываю на возможность "осветления" ими "тёмных углов" этой "комнаты", поскольку здесь, судя по названию сообщества, нисколько не возбраняется, сославшись на страницу и номер моего текста (а то и вовсе скопировав сюда фрагмент его изображения), расчихвостить его "в пух и прах", как "драную кошку", которая всё-таки окажется найденной. С удовольствием воспользуюсь благожелательным приглашением "заблудшей души одинокого странника" совместно с моими комментаторами поразмыслить над "смыслом бытия", а заодно и "небытия". Мой материал называется


Приятного всем желающим чтения (а возможно, и обсуждения раскрываемого в нём смысла бытия). С уважением - А_вто_р.


22:45

любовь к себе - это роман на всю жизнь
Я на дневниках относительно недавно, и периодически добавляясь как ПЧ, заметила, что некоторые авторы преветствуют своих новых читателей, а некоторые нет. Ну я с бзиком и первый вариант меня бесит (просто некоторые дневники настолько от меня обособленны, что я предпочитаю быть сторонним наблюдателем). Но вот сказать "здравствуйте" первой мне не сложно. Вопрос: Как лучше?

14:29

And it's telling me go forward and walk under a brighter sky
Меня начал интересовать вопрос. Если откинуть физиологию, социальные догматы и прочее, то какие роли отведены для мужского и женского начала? Где проходит между ними граница, если она есть?
Ведь если посмотреть, то можно увидеть, как некие люди испытывают некоторые неудобства из-за несоответствия их психологической и физиологической половых принадлежностей. Или же проявления андрогинности. Случайная ли это ошибка, что человек родился не с тем полом, или же просто он не может внутри себя найти соответствия во внешнем мире его пониманию поведения пола?
Просто у меня самого присутствуют проявления андрогинности, я не считаю это чем-то плохим, даже естественным, но если посмотреть на большинство моего окружения, то я этим резко выделяюсь. И что это, ошибка или особенность?

16:33

Как то в одной книжке прочитала: "Добро побеждает зло. Значит, кто победил, тот и есть добро". Как думаете?

17:14

Вопрос

Слова - чепуха.
Часто ли вы говорите, думаете или просто ловите себя на мысли, что люди ценят вас выше, чем следует, считают лучше, чем вы есть?
Интересно.

любовь к себе - это роман на всю жизнь
В больницу поступил некто Н., он ничем серьёзным никогда не болел, а тут вдруг есть не может. Оказалось, что Н. 20 годков уже курит, и (о какая неожиданность) у него нашли рак пищевода. Положили его в больницу, обследовали, оказалось рак операбельный. Некту Н. 30 с небольшим, умирать рановато. Соперировали. Его лечащий врач ему обьясняет, мол курить — здоровью вредить ну и т.д. И чтоже видит доктор, возвращаясь домой из больницы? Стоит некто Н. и курит.
Вот человек уже докурился до "счастливого конца". Ему и так теперь жить с кишкой вместо пищевода на таблетках и с молитвами , чтоб небыло рецидива, а он всё делает для того чтоб умирать долго и в муках.
Как говориться, горбатого могила исправит.